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L'automne est enfin là, avec ses couleurs chaleureuses, ses matins frais et ses délicieux légumes colorés de saison. Malgré cinq épisodes de canicule, le jardin a tenu bon malgré un rendement plus difficile cette année. Pommes de terre, butternuts et plantes aromatiques ont résisté vaillamment aux caprices de la météo.

Aujourd'hui, quel bonheur de retrouver ces trésors  du potager dans nos assiettes ! Lorsque Marie se met aux fourneaux, butternuts et potirons se transforment en de savoureuses recettes maison qui réchauffent les cœurs autant que les papilles.

Un vrai plaisir simple, celui de déguster les légumes de son jardin.   

Hachis parmentier butternut et épaule d'agneau.

Ingrédients :

• 1 kg de butternut
• 300 gr de pommes de terre
• 1 œuf
• 50 gr de beurre
• 600 gr d'épaule d'agneau désossée 
• 1 oignon
• une gousse d'ail
• 1 cuillère à café de cumin moulu
• un bouquet d'aromates (romarin, thym, persil et laurier)
• hile d'olive
• Comté râpé 
• sel et poivre du moulin
• muscade en poudre 

Préparation :

Chauffer l'huile dans une cocotte, bien dorer l'épaule d'agneau et réserver.  

Faire revenir dans la cocotte,  l'ail et l'oignon émincés deux à trois minutes puis ajouter l'épaule avec son bouquet garni et une cuillère à café de cumin. 

Saler, poivrer et mouiller avec environ 750 ml d'eau.

Couvrir et cuire à feu moyen 1h30.

Pendant ce temps, éplucher pommes de terre et butternut puis les cuire à la vapeur 20 à 25 minutes.

Éffilocher grossièrement l'agneau et disposer dans un plat à gratin.

Mouiller la viande avec un peu de jus de cuisson.

Écraser les pommes de terre et le butternut, incorporer l’œuf entier et le beurre, bien mélanger, saler, poivrer et ajouter une petite cuillère de noix de muscade.

Couvrir la viande d'une couche de purée. 

Couvrir généreusement de Comté râpé.

Mettre au four 30 à 40 minutes à 180°C.  

Accompagner d'une petite salade... Excellent et bon appétit ! 

Ce matin, j'ai rentré mes potirons au bon moment, presque comme si la météo s’était accordée à la récolte. La pluie enfin annoncée pour l'après midi tombe maintenant sur un jardin déjà délesté de ses fruits, et c’est une chance, car elle aurait pu compliquer la récolte en humidifiant les pédoncules ou en favorisant la macération sur une terre détrempée.

Mes potirons, eux, sont à l’abri, bien au sec, protégés de cette humidité soudaine qui n’aurait rien apporté de bon. Leur peau était déjà dure, leur couleur bien affirmée, et le pédoncule commençait à bien se sécher, autant de signes que la maturité était atteinte. En les mettant à l’intérieur avant la pluie, je préserve leur qualité et assure une excellente conservation pour les semaines et les mois à venir. C’est une récolte impeccable, menée avec justesse et au bon moment, comme un geste de saison parfaitement accordé au rythme du jardin.

Dans bien des jardins, la saison a tourné court. Pourtant repiquées en pleine terre après les Saints de Glace (les 11, 12, 13 mai dernier) un gel tardif, sec et brutal, a frappé d'un froid vif prenant de court plus d'un jardinier... Les jeunes plants de tomates, encore fragiles, ont accusé le coup : feuilles noircies, tiges flétries.

Je les croyais condamnées, victimes d’un printemps capricieux qui ne pardonne pas.

Puis l’été a basculé dans l’excès. Cinq canicules successives, un enchaînement inédit, ont transformé les potagers en laboratoires de survie. Le thermomètre a grimpé, encore et encore, jusqu’à brûler les légumes.

Chaque jour, il me fallait intervenir, arroser au bon moment, tendre une toile à la hâte pour protéger le jardin du soleil, l’arrimer aux cordes à linge au-dessus des jeunes plants de batavia fraîchement repiquées, surveiller la moindre faiblesse. J’aurai voulu alors installer une immense ombrière au‑dessus du jardin : une utopie. J’avais imaginé les poteaux, des câbles, la toile tendue comme une voile. Puis j’ai compris que ce n’était pas seulement une construction, mais un rêve de fraîcheur difficilement réalisable compte tenu de la surface à ombrager...

Les tomates, elles, ont continué leur combat silencieux, racines ancrées, feuilles serrées, obstinées. Certaines ont été brûlées, pendant que d’autres peinaient à mûrir à cause d’une température excessive. Au‑dessus d’un certain seuil de chaleur, les tomates basculent "en mode survie" le mûrissement se bloque : le fruit reste vert, figé dans une attente impossible, comme suspendu entre deux saisons.

Alors les plants se sont mis à vivre dans une sorte de paradoxe : trop de soleil pour mûrir, trop de chaleur pour grandir, trop de lumière pour devenir rouges. Ils ont continué malgré tout, obstinés, cherchant dans chaque nuit un peu de répit, dans chaque goutte d’eau un peu de force.

Et pourtant, elles sont là. Rouges, charnues, parfumées. Des fruits qui racontent une histoire de résistance, de patience, de chance aussi. Les cueillir aujourd’hui relève presque de l’événement : un petit miracle horticole dans une saison qui n’a rien épargné.

Les déguster est un vrai bonheur. On y mesure le chemin parcouru depuis la plantation, chaque bouchée est une petite revanche du vivant sur les caprices du climat, même si elle n’a pas été facile. Elles reviennent de loin, et c’est précisément ce qui les rend aussi exceptionnelles.

Au petit matin, le contraste est saisissant. Les potirons, ragaillardis par une baisse timide des températures avant l’aube, affichent une vigueur insolente. J'avance lentement vers le potager, le pas encore englué dans la fatigue.

À mes côtés, Pixelle effectue sa première sortie du jour. Elle aussi a passé la nuit à même le carrelage, cherchant désespérément un peu de fraîcheur. Son trottinement habituel est là, mais son regard raconte la même histoire que celui de son maître : une nuit trop chaude, trop longue, trop immobile.

La végétation, manifestement, a mieux dormi que les habitants de la maison, et nous voilà repartis pour une énième journée caniculaire... 

Tomates vertes au jardin : un mystère qui a sa réponse.

Cette année, il faut bien l’admettre : nos tomates prennent leur temps pour mûrir. Beaucoup trop de temps. Elles restent vertes, fermes, presque fières… comme si elles avaient décidé de fêter Noël avant de rougir. Et pourtant, ce n’est pas la faute d’un été timide bien au contraire.